In crasciangre ver i tasket

Nug manriastro i tisket in crasciangre chuif juniandre ver nug i tasket si cuastre, cuasket.

Ciin bermunpfle thumiendro aru ar mig, aru ar tiug: nug cusrangtlos, nug ristropfen engel shi jop utarkia. Ym aozed on gelm ayo rdet od osl os as es in os.

Crasciangre i sim on sa y y.

El céfiro y la ventolera

El viajero siente el paso de sus pasos poco a poco oteando, con diagonales de cuello palpitante, signos que el viento transporta a través de hojas, insectos y espíritus mínimos, que no invisibles. Espíritus de viento y hojas, de ojos de sierpe bonachona y benéfica, hada madrina de vacaciones, que tras las doce campanadas otean cuanto zapato de cristal haya podido quedar prendido y prendado en la escalinata del recuerdo.

Vuelven imágenes a ser algo menos imágenes, algo más imaginadas, con nuevas pistas que tensan algo el cuello diagonal, que palpitan algo más aceleradamente el otear que el viajero ya no sabe si es propio o de los benignos reptilitos volantes.

Nuevas pistas, nuevas alarmas, tal vez sin armas, tal vez sin karmas...¿Cómo sabe el viajero que el fin del camino es el fin del camino? El viaje no admite instintos más que en la marcha y el viajero sabe que no puede, no debe, no sabe decirle al instante que pasa, "detente: eres tan bello!..."

Un perro negro cruza el bosque con un zapato de cristal en la boca y en sus ojos sí que brilla el instinto y tal vez la eternidad. El viajero detiene un momento sus pasos y se imagina que las imágenes que ve no sean más que imágenes imaginadas, aunque un quiebro cartesiano le tranquiliza pronto y, como poco, se siente imagen vívida de una imaginación que se deja vivir en él o tal vez por, para, desde, ...él. Es curioso cómo el viajero puede dejar de ser él mismo al sentirse el centro de lo que tal vez signifique sentirse el centro del mundo en el que él, en fin, seguramente no existe.

El céfiro y la ventolera

Serpino despierta al fondo de su cueva, donde la hibernación ha sido un ensueño esta vez. Pero no hay cueva. Uh? Donde antes reinaba la humedad (que Serpino quería suponer confortable) y la oscuridad (que Serpino quería calificar de segura), hay ahora cielo abierto, libre pulmón y mil destellos de ojos de espirititos resueltamente brillantes, que se han comido toda la oscuridad, y de mil mariposas que han abanicado la humedad hasta convertirla en pergamino de estrellas.

Y Serpino no sabe si seguir durmiendo o dormir siguiendo, que tanta es su felicidad, hasta que se da cuenta de qué es felicidad, de que es felicidad y de que es lo mismo que lo mismo es que lo mismo da.

Nunca fue tan feliz Serpino, canta el céfiro, y la ventolera responde que lo mejor está por llegar.

Bulmis jareso astropfa crasciangre, daaj

Anuila es finter in gloca juamás, aster renuanda gloca turcat. Ini suamer flonda, amilca restu se fiacre, pintoaljastrup indemeri, dasi crasciangre jareso unda astropfies si bulmis na glonda, si perfis na culrat: merfida, cuas in guaresci, pinta la niñu estrid en termopa.
Ahs fi mera bulmis ad nor.

El sueño es vida

Como un guante. Eso se repetía continuamente. Como un guante. Como un guante se da la vuelta en sí mismo, como un guante te sienta, querida, como un guante de seda, de cuero, de lana, de hierro,...como un guante que se deja caer, como un guante que abofetea un rostro perplejo, encendido, vacilante, pétreo, desnudo, vestido...vestido como un guante, como un guante que se da la vuelta en sí mismo, su propio regazo para ser acunada por lo que se acuna, para ser su propia madre, su propio fin, su propio principio, principio del fin, fin del regazo de seda desnudo y encendido, que se da la vuelta en sí mismo, río de mar, mar de manantial, manantial de arroyo, arroyo de pantano, pantano de lluvia y lana, como un campo de Escocia donde las nubes manan licor del oro de los lagos, lagos que suben y bajan convertidos en más oro, cuya bendición es como el silencio cómplice de la luna, la sonrisa de las estrellas y el suave borreguillo del guante que es como un pantano de sí mismo, nube de cuero sin regazo para depositar una lluvia sin ojos, como esa luna que, vacilante, se deja abofetear por las estrellas raudas que no esperan a que formules el deseo...y queda el pantano del sueño, imposible de despertar, pero cómo si el sueño de sí mismo es como ese guante, que se sueña sin saberse soñado por no saber que sueña, río de sueño, sueño de mar...

El sueño es vida

Soñó que caía, que soñaba que caía. Y soñó que despertaba hecho música, hecho un tronco río abajo, hecho un alma de por vida.
Aterrado, contempló el rostro de la Felicidad y el terror desapareció en el segundo que tardó en comprobar que el Miedo Supremo, aquel ante el que hasta el Terror se espanta, el miedo a dejar pasar de largo la felicidad, a no reconocer su rostro, se desvanecía sin siquiera llegar a tomar forma. Se sorprendió de descubrir en sí aquel pavor, pero enseguida supo que nadie en el universo se sustrae a él: tan sólo navegan como si el mar no fuese quién de albergar monstruos más allá de la medida del navegante.
Y la Felicidad entró en él.
Y ya no pudo seguir escribiendo.

El céfiro y la ventolera

Viene el viento desde su cuna a recibir a Serpino en el umbral de la cueva. Hay oscuridad, familiar hasta donde la oscuridad puede serlo. La claridad que queda a su espalda es cegadora, y Serpino utiliza este recurso de cobarde para decirse que no debe girar. Tal vez sea la ruina, la felicidad o ambas cosas, las que esperan más allá de una aureola en el horizonte nunca bien aprendido...
Serpino teme quedar ciego, ha perdido la fe y sólo le falta un poco para decidir que es mejor esperar sentado, en la cueva de la anestesia, a depender de una enfermera tarde o temprano...Un relámpago en forma de deseo de traspiés le asalta en medio de su tormenta de estulticia...sería un último homenaje a la luz sin mirarla de frente.
Serpino empieza a ponerse enfermo de tanta duda, de tanto alimento inusual para su organismo. Entonces, cuando una incipiente oleada de casi vergonzante chispa quiere prender la yesca de la fuerza, la humedad de la cueva emite una brisa suavemente relajante...

Arnás groto cuantafeg agduis fapte

Jenais abrupturcn imerra wakkeki, jen dais? Diujs afbrufept in tuir morhes, in tuir leahes craustics. Loam wues risuns am crasciangre in suir smolen. Duir japsa amicolás abreptir masi grotes si groto mintr? Gusp, prietnd, gus; jjemilgo dosch travfortw camelfa, crasciangre arnás, am ruot afieltra abrupturmi miu daim.
Belierg, belierg, geselfet shuri, si machtost victrury.

El sueño es vida

Mira fijamente, sin ojos. Piensa fijamente, sin miedo. Siente fijamente, sin coraza. El sueño vuelve a ti una y otra vez, hasta que no sabes, instante divino, dónde empieza y termina...A fuerza de soledad, nada es distinto, nada es igual. What have I done to deserve such a fate? La angustia de un día es ahora sabor de victoria; tomas manos en la oscuridad hogaño aterradora, sueltas cañas que otrora aparecían ubérrimas...
No pienses en palabras, la Babel es engañosa, con corazas que quieren ser corazones, fall that wanna become fell, vivacqs qui n'ont point l'espoir d'être vivants, amulèti chi vorrebene essere chi sà...Cuando el sueño te haya resucitado, que no repuesto, pacata palabra, compartir, esa es la gloria, share, partager, spartire, împãrti, rasdeljat, teilen,...y esta lengua que te deja decir vive sin fin para vivir sin fin.

El céfiro y la ventolera

Un indeciso flotar de hojas de acanto cubre el aire redecorado. No hay perspectivas en ningún sentido y, sin embargo, algo le dice a Serpino que lo que vino a buscar no anda lejos. Entre visiones de muerte apocalíptica pero gris, que siempre preceden a la aparente rutina del viaje en avión, y el ojo del mal que le acompaña desde Constantinópolis, las hojas de acanto se van convirtiendo en hojas de parra, pero Serpino no sabe aún que la calma lo ha conquistado.

Arnás groto ed jumi arnase impofulto

Dag anhi shachbaar ungluamen. Weng aschri jat amanfa uesje parcta, jumi arnase uf dit herjeste, uf dit rastonpfse, uf dut ancoon. Egra, egra ancolhe besusst swerjeysna? Egra esmoljie beluft perfoensta? Egra, tumainiet? Ca dog anhielt ufrein duseverantie: juneber greito, crasciangre tirat. Empft ergamingo, odesque tedenmu shoporq glipoisiamini humidiflor caronta. Arnás sofriente? Gúesta mrancaña? Juti, juti karmelbo: groto senmais cuasanpr etf turmjhnu. Fiulp, coresti.

El céfiro y la ventolera

El día viene cantando, susurrando tambien una brisa leve que se dijera que mueve horas en lugar de cabellos. Todas las alfombras voladoras están en el lado oscuro de la luna, lejos de su propio estribo. Las costillas del Ícaro amoroso pesan una enormidad y sus pulmones parecen respirar una eternidad sin vocación. Dos más dos suman poco esta mañana, en la que Serpino espera cola para limpiar su alma de lunas, alfombras y eternidades.
Cuando lo inevitable hace notar su presencia nunca está lejos la tarde, la noche, el sueño, tal vez la eternidad. Serpino se creyó mañana sin mañana.

El sueño es vida

Como todas las noches, Sejmet se presentó a su hora, en su marco, recortándose en el umbral de lo que podría ser una tumba, pero ¿a quién le importaba? Sólo tenía ojos para la diosa, demasiado terrible para ser majestuosa. Y soñaba que sus rodillas temblaban, como si realmente estuvieran en vertical, posición que le costaba mantener incluso en sueños. Ella no dejaba de temblar. ¿En sueños? ¿Se puede ser más real que esa figura que avanza, que parece engullir todo lo que le rodea como un maelstrom de poder?
Embelesada, la contempló también esa noche. 365 estatuas de la diosa jalonaban la adoración de los súbditos de Amenhotep III, una para cada día, excepto el maldito, el día que, agazapada en su eterna calma de saber que no existe ser más peligroso en el universo, la diosa jugaba a ser Bastet, hecha un ovillo, para gozar de su falta de límites también como espectadora. Y 365 noches, la diosa dejaba de ser estatua en su sueño para ser cercanamente terrible.
Ella no dejaba de temblar. Sabía que era, en realidad, un honor y que si realmente la terrible diosa hubiera querido destruirla, le hubiese bastado con pensarlo, nada más. Pero el frío era extremo, allá en la cumbre de donde lo traía la leona andante. Sí, en realidad era un honor, porque, ¿qué podría querer la Poderosa, la Inmensa, la que no necesita de otros, de una indefensa criatura como ella?
Ya llegaba a su alcance otra vez. Ella temió que, como siempre, el sueño se desvaneciese antes de que la diosa hablase, aunque tenía la sospecha de que en realidad era el trueno de la boca de la severa madre la que la sacaba del sueño, sólo con el aliento que precedía a la temida y deseada voz. ¿Temió? ¿Realmente deseaba escuchar lo que quería decirle Sejmet? ¿Podría escucharlo?

El céfiro y la ventolera

Serpino sale del sendero. Le ha parecido que algo brillaba entre la hierba. Cuando llega a la altura del objeto reluciente, se agacha con cuidado. Parece moverse algo por allí. Pero en Serpino puede más siempre la curiosidad que la prudencia y toda precaución queda desterrada cuando comprueba que es el objeto reluciente el que se mueve. Cielos. ¿Se trata de un pequeño meteorito aún incandescente y en plena furia efervescente del reciente aterrizaje? Oh, pero si es una pequeña criatura, un ser diminuto y de colores preciosos, pero que Serpino no logra identificar. En un primer momento, como es lógico, los mil cuentos de la rana-príncipe quieren aparecer en la tramoya, pero no hay caso: Serpino no es una princesa.

Y en todo caso, no es una rana ni un sapo ni una salamandra. Es raro, pero en absoluto repulsivo, ni parece una criatura venenosa o urticariante. Y Serpino extiende la mano, la criatura eleva un par de hermosos ojos que chocan con los de serpino y en menos que se pronuncian mil palabras, Serpino comienza a encogerse entre la hierba aún jugosa del amanecer.

Arnás groto ed jumi arnase condosveni

Moiflo istúrrido septuagesemi nid orto cusqui arnasel.
jam vidu esfli, jam, kir notlio astueli ad cuesquix filtrupix ed vevia arnase condosveni.
Nug? Joliantre int cuermas, groto filtrupix semenga orneto ad crasciangre serja, crasciangre turrip.
Vi justio come pri mache cos aè, sapr ist iiinea.

El céfiro y la ventolera

Serpino parece desvanecerse cn el sendero. Cuando el sendero es vida, luz, música, magia, serpino, como todas las criaturas del líquen a las potestades, cree que es su esencia la que alimenta a la diosa felicidad, que a cambio le regala eternas ubres que imagina taponando su boca ávida enmarcada en embriagadores hilillos de abundancia.
Pero, ay. Ay.
Y el sendero ya no es magiamúsicaluzvida. Ya ni es.. Y Serpino se pondrá de nuevo a vivre comme un con, como ya se retrató una vez ante cartesiano amigo. Es llegada la hora de levantar el pie por ver si el cuerpo lo sigue, la mirada, el corazón lo sigue, lo sigue el ansia, el corazón y el alma, hacia la vida, la luz, la música, la magia, que deben de estar en algún ¿lugar?. Otra vez, Fénix de Fénix, Fénix el gato de siete mil vidas recosidas.

El céfiro y la ventolera

...Y hete aquí que despertó Serpino, con el amanecer más allá de la gota de rocío que se columpia al borde de la telaraña, disfrutando de su envidiable facilidad para no ser presa, antes de saltar al paraíso de las gotas de rocío, bullentes criaturas en medio del bostezo, radiantes criaturas en medio del letargo, criaturas del adiós en el inconsciente legañeo del despertar.
Somos criaturas de un mundo redondo para que la fuerza del sol naciente se nos ofrezca paulatina. Somos criaturas de un mundo errante para que la sombra no sea inevitable vencedora. Somos criaturas de un mundo solitario para que podamos sentir la muerte como terror y amar el nuevo día, la gota, la telaraña, el nº 5 y hasta la panza del fraile que falta a sus votos.
Serpino no sabe aún dónde está ni si se ha reincorporado a la vida consciente. Mueve el cuello. Cantan las copas de los árboles. El céfiro torna. La gota cae. Una lágrima está naciendo en la noche de ultramar. Serpino comienza a saber, un decir.

Gibur celtifpt sorru arnás

Ancoget filpa ed siasi artul quaglo sia tu tlorto arnaster sempa dif.
Duist fa sempa uñufl arriato joto' Jondre? Amirca, ben es jla, ben es jla! Kiú mi seva, kiú papall ta dig estranta? fa duist ver mir filto arnaster u conditiorque fifli espriust chu mi no. gene, gene jodrai ed fillug neytier, tonc humito...
Juto, juto bas. Fliup.

El céfiro y la ventolera

¿Por qué se dice que la noche cae? Caer en un inglés amor, caer en francesa enfermedad, caer en peores italianos tiempos, pero ¿caer la noche? ¿Qué noche? ¿De dónde, a dónde? Esta noche que se adueña del sendero no ha caído, no ha bajado siquiera. No sabría decir qué ha hecho para instalarse aquí, la palabra no es "rodar" ni "deslizarse" ni "precipitarse" (¿Precipitarse, la noche?) Forse, i gatti lo sapranno.
Serpino ha dejado de ver sus pies, como un ahorcado en segunda fase. La luna no ayuda mucho, sólo mira fijamente, pero calla y guarda sus conclusiones mientras baraja una mano sin manos. Serpino siente la noche en la cara como un viento, como un céfiro. El viento inerte del tiempo que no pasa y que saluda a la ilusión con el beso falso más apreciado desde el primer antepasado de Judas. Y , de repente, esa luz que sólo existe en lo más profundo de la noche vuelve a siluetear el sendero.

Pius jandre n'arnás aglom

O segte ir, fandhauptre alondher crasciangre. Filtup, benhumie arnás Serpino armentga agneo. Wist, wist ullai? - frandsó ahfyr Intrudmint. Ed sierño jede aluista, jede fortuip netro arnás: "Gops, rif tande jede Morelli arruite, crasciangre Publisto admetra in dreé". Ousf! Tsiu gips forcultro? Tsiu gips arnás? Negtar potrija servuarmij ch'algmo? Ousf, ousf, dvista gene crasciangre neytier maadsa rifta perúl.

El céfiro y la ventolera

Jedoch, es muss sein! Y el viento significó de pronto anhelo, bien que de frente. Y se cerraron los bostezos de las criaturas invisibles que pueblan el arbóreo cénit, como una coreografía no se sabe si temible o temerosa, y comenzó a rodar el tiempo como su alfombra roja, al ritmo de las sienes galopantes.
Al fondo, más allá de la atención, la luna jugaba a la petanca sobre el mar. Y el perceptible encanto que atrapó a la noche de repente jugó a ser rotundo y no dejaba caber en sí ni en aledaños el más mínimo nevertheless...

El céfiro y la ventolera

Et pourtant, bien podría ser el rey Midas y no enterarse del maleficio benéfico de su falta de tacto. Todo ello le acompañaba por el sendero que se adentraba entre la maleza descuidada. la estación de lluvias no estaba lejos y su calzado no era muy allá, de modo que pisaba con cuidado a pesar de su eterno beneficio maléfico.

Entonces lo sintió. No fue demasiado fuerte ni demasiado intenso: en otras circunstancias, en otro lugar, le hubiera pasado desapercibido, tal vez. Fue como un soplo hacia adentro, como un suspiro con silenciador. Por primera vez desde hacía mucho (demasiado) tiempo, todos sus sentidos se erizaron y la alerta funcionó a la perfección. ¿Era peligro, era placer, era algo más que una brisa cordial y temblorosa?

Siempre pensaba en música, le costaba dar forma definitiva a un pensamiento definitivo en una expresión definitiva en lenguas definitivas: el ritmo sonaba en su cabeza y era verdad si sonaba bien. El ben trovato a posteriori siempre funcionaba. Así era ahora, así sonaba la imperceptible vuelta del palio de su memoria. Jedoch...

Arnás encorma

Jiu, estrabis, jiu. Miu gavarim obsiptia ad glanten? Werl, anc tlo jo mese, jo tangtuy ed siert. Serpino ba nuñfle, ed juans miu belte ad moc, miu tiaflo Serpiño.
Or, dac, dac: tabo bado in gemiestlen, miu knost. Bado miengti, siolways glant tlo yawopnee ed ancientso. Viense, viense ac humidiflor, ed tiu undersgrom whig niu ed tiu ed siu ed everium jastelga im morgtumbrand: sictasts!

Arnás groto ed jumi arnase

Emaial caspad ji outras vi arnás. Nad arnás reio, gid arnás groto. A ba das? Ug, ma ji outras ed jumi arriés, bado siemi arnase ed errunget. Bado, siemi ed ferne lounden, jos arnás groto qui siemi viul ed reio. Bis, bis, altre cumfio jio nase, ed grimse, ed fepse. Arme! amaial ji artré cos fieri? Ojste! Gimsia, gimsia...
Ed tijse? Badis arrunftet per siemi arnás groto? Diemise, vienti!
Baar.

El céfiro y la ventolera

El sendero ondula ante sí, como adivinando el paso incierto con que lo hollará. Serpino se detiene un instante, el sendero al borde mismo de su pie, lamiendo el paso siguiente. Parece buscar parecer del silencio, tal vez intenta perdonarse por tener el mar tan lejos, ahora, ahora... De lejos, de lejos llega el eco del eco, eco, que no trae más que noticias de sí mismo, eternamente joven, vivo más allá de la carne y la sangre y el alma, allá, allá donde los cuerpos inertes vagan de consumación en consumación. Y sin embargo...

Y sin embargo lo nuevo es viejo y lo viejo es nuevo ahora, decadente como es el sendero, joven sin embargo para una mirada joven, sin embargo viejo para una mirada más joven, más cándida. Cándido Serpino quisiera ser y cultivar su jardín al borde de la decepción suprema y sin embargo...

Y sin embargo Serpino no puede ser Cándido para dejar de ser cándido, porque no puede dejar de creer, oh maldición de bendiciones, oh amarga dulzura de la sonrisa per se, perseguida, perserpina, persefonea.

Sí, no, sí. No queda ni un pétalo en la margarita de su magín y, como siempre, al final es to be, that is the question; Serpino ha nacido para decidir y además el sendero está ahí, al borde mismo de su pie,...y Serpino va a sentir la ondulación en su inmediato devenir, adelante desconocido, easy walking, not so easy thinking. Et pourtant...